Certo mesmo é que o meu país me dói.
Dói como ferida aberta,
mas também como algo antigo, que me devora por dentro e me faz ter febres nas madrugadas insones.
O meu país existe em mim há tanto tempo
Figura materna, cálido seio, acalanto quando a noite vem.
E, no entanto, me põe pedras a pesar sobre o peito,
e me envolve numa espécie de nevoeiro.
Sigo (pois nada mais me resta) equilibrando o passo entre a esperança que cultivo e uma agonia indesejada; entre o gosto ancestral e esse travo amargo que agora trago na boca.
No meu país vivem os meus amados. É o que os ameaça.
Já não posso pensar no meu país sem que me venham uns suores.
Isso é tão incômodo!
Tento sussurrar promessas ao meu coração;
embalo-o e canto-lhe canções de ninar.
Ato-lhe fitas verdes e digo-lhe para aguardar por mais um momento.
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