Só resta buscar marido rico

Café com leite cósmico

Mil contos já escrevi, e mil mais escreverei, e nada do sucesso.

Boba eu, de achar que essa coisa de ser escritora dá dinheiro. Se tivesse um real por cada palavra não publicada, estaria rica. Se tivesse um real para cada palavra publicada, também estaria rica. Mas tenho um milhão de palavras publicadas e um milhão à espera, e meus bolsos permanecem vazios.

Desisti de ser Rowling, vou ser Clarice. Mas sou muito sã para isso, e volto-me para Austen, que  levou 14 anos para ser publicada. Parece-me mais justo, mas eis que tenho 23 e escrevo desde os 10. Seria ano que vem a grande glória? Ou aquelas poesias bestas sobre meu cachorro na aula de Literatura do Ensino Fundamental não contam?

Desisto de ser Austen, que não vejo vantagem. Vou ser as irmãs Brontë, mas não tenho irmãs, nem uma veia poética particularmente forte, então desisto e vou…

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